a história de hoje

- Por falar em gambozinos.
Quando vinha para cá, entrei na Bertrand (será que se pode dizer?) só para cheirar os livros, embora o cheiro dos livros de hoje seja mais plástico e enjoativo.
- Então, Restelo?
Fui dar uma espreitadela aos livros de bolso, pesando já o corte orçamental doméstico e era só mesmo para cheirar até porque o terra sonâmbula estava dobrado na ponta e era exemplar único.
- Os livros de antes é que eram! E então engatou-te algum livro de bolso?
- Peguei no terra sonâmbula do couto, e mesmo dobrado pensei são apenas 6 euros menos cinco cêntimos e sempre me ponho em Moçambique por algum tempo.
Sem ter de passar pelas vacinas e mosquitada.
- Boa!
- E depois
como não há um sem dois
vi-o.
Tolstoi.
Um clássico.
De bolso.
A morte de Ivan ilitch.
E comecei a lê-lo ao almoço entre a sopa de grelo e o cachorro em promoção.
O António insistiu para que o comprasse: "reparem no que tolstoi faz com as palavras e como nos retrata,
de corpo inteiro, no mais íntimo de nós mesmos"
e pensando em clássicos pensei em ti, nas benevolentes que seguem lentas, porque se amontoam corpos a cada esquina da Ucrânia e o cheiro é nauseabundo, mesmo daqui.
a morte
a vida
E nisto perdi-me porque não era esta a história.
Recomeço?
- Força.
Entrei na Bertrand (bolas, marca) e antes de chegar-me ao fundo,
ao estreito escaninho dos livros de bolso amassados,
estava ele
um livro assim com uma ratazana a roer-lhe o rosto.
"encontrei conforto na ideia ridícula de que tinha um Destino"
Firmin, de sam savage
Uma ratazana que se apaixona pelos livros.
Não comprei,
mas fiquei a pensar nela,
a sentir-me cada vez mais ratazana.

“Firmin é o 13º filho de uma ratazana alcoólica que só tinha 12 tetas. Nasceu, tal como os irmãos no sótão de um alfarrabista. Como era o mais fraco entre todos os irmãos nunca chegava às tetas da mãe. Assim se safou do alcoolismo e, para sobreviver, começou a comer livros, tornando-se num rato culto.”
- Parece a história do deus ex machina!